6h27. Três horas de lapso negro. Alguns chamam isso de sono.
.
O canto de Omulu ecoa no martelo-bigorna de minhas mãos.
.
Um moço que dançou ʃangô na boca lasciva de meus olhos..
.
A explicação de uma carta inexplicável no meu pulmão.
.
Ewa tem uma lágrima na pintura da bolsa de flechas.
. . .
O hálito da boca de meus olhos cheia de éter pela madrugada pinta a parede em branco numa conversa a distância.
Uma lágrima. Uma flechada. Me cubro de palha. E danço inerte as imagens dançadas.
.
Sento num pedaço de tronco sem vida para esquecer as lembrancas dançantes enquanto crianças criam nuances histéricos.
Sou omulu sem palha. Com muitas flechas.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário