Poema só, para E.M.

Quando não nos falamos

Sentimos a respiração

que não quebra o silêncio.

Sentimos o aborrecimento

dando vozes aos impensamentos...

Acordei hoje pela segunda vez

levantei só uma

com o sol

batendo na garganta dos pássaros

depois de duas meias noites

Bebi café já feito

Pelando tão morno

perto dos teus beijos amorosos

E cada gole preto

tem o sabor da bigorna

em cada Kilômetro

de cada minuto sem você.

IDEAL LOGIA

Você estuda para pensar. E pensar dói.

Você estuda para conseguir um emprego. E compete com as mais variadas personagens que também precisam existir.

Exist donc souffre.

A "cracia" é do demo.

Você é obrigado a votar. É obrigado a aceitar as notícias da TV. Jantar desgraças. Ver um obeso usando relógio de ouro falando da injustiça, do governo e da polícia.

Você é o livre árbitro que toma falta.

Você existe pra matar a sua sede tomando tiro de alguém que estudou menos do que você. A arma derrotou artes milenares.

Você é livre para não sair a qualquer horário. Para não protestar contra contra o aumento do preço das coisas perante a sua miséria. E para apanhar de cacetete que o governo, escolhido pela sua democracia, manda.

Você é livre para se ferrar conciliando trabalho com teorias que te sugam notas, come mal, dorme mal... Para alguém que estuda menos do que você ganhar para te dar tiros de bala de borracha.

Você deveria esquecer essa luta e entrar pro supletivo de "pau mandado" ao invés de levar pau a vida toda.

CICLO DO MAR CÉU LOUCO

Omar longe das praias. Jamais ele no céu de fogo. Brasileiro oriental de Ogun.
Bode na sala. Espada sem jogo. Omar grita no concreto. Grita porque quer calar os que viraram seus subordinados por dependência. Merda de pendência financeira. Purgatório. Expiatório mas em ondas de crises.

Mér de homem frustrado mandando a mãe ignorante tomar no cu. Numa sexta qualquer. Num dezoito qualquer. Dum fevereiro qualquer. Dum dois mil e onze qualquer. Por volta das dezessete e quinze qualquer ...

O mundo não costuma fazer com que as coisas deem certo. E viver é difícil.

Quando as coisas são difíceis, ele te dá purgatório; quando as coisas dão errado, ele faz do existir inferno mais insuportável.

Omar está louco. Mas ele quer que você faça um tratamento.
Ele até se passa por normal como qualquer louco bem instruído.
Não dá para provar no BO seu olhar de animal carregado de ódio que só um homem pode ter ...
Razão louca de Penteu.

Enquanto ouço falar de filhos que, quando cresceram, defenderam a mão de apanhar mais , vejo Omar agredir a mão depois que cresceu.

E doem meus cinco sentidos, inúteis como minha singularidade.
Cheiro de encrenca. Hematoma. Gosto de derrota.

A mãe toma soda depois de tomar antidepressivos mais pesados que a cruz.

Omar está bravo. Omar está louco, mas ele quer que você faça o tratamento.

Omar só quer que tudo dê certo e todos sejam felizes. Por isso que ele odeia a todos. Omar paga o melhor plano de saúde à mãe que agride. Paga todos os remédios pretos. Berra, xinga, grita, humilha, estronda, corrompe. Pelo bem-estar-bem de todos os seus subordinados pela dependência. Depende.
Mas ele fez mais do que os outros filhos que só defenderam a mãe.

Omar sem praia.
Omar em ondas de inferno.
O Mar céu o.
Mar-céu louco.


O barulho da paz no mundo é o ronco dOmar. Do mar. Domar Omar sem amor. O mar, céu louco sem anjos.

SEMANA DE FREVEREIRO

O vermelho o vinho e o violino

Gosto de fumaça bordeaux

Evaporou na chaminé

da casa que jamais tive...

Virou chuva, virou barranco

Como um violento Rio em Janeiro

Solidificou a destruição

das casas que um dia tiveram.

Eu líquido, eu liquido sede

Ascendendo velas no suor

dos guarda-chuvas

dos dançarinos felizes

do eterno carnaval adiantado

do ano inteiro.

Pinga lágrima do Pierrot sul-latino americano de enxarcar os ossos no sertão da Groenlândia

que me deixa bêbada

Sem uma gota sequer

.Se quer

Intransfusa corrente sanguínea mascarada de Olinda

Da Olinda que corre em mim

Da Olinda que jamais pisei

Do sol que ferveu o ímpeto

do espírito

Da cidade da chuva

que não guarda

o vento que corre

na corrente do seu sopro montesclarense.

TRAÇAS DAS DESGRAÇAS

A mulher mais perfeita do mundo mora no canto mais longe dele. Aquele que fica depois do abismo vitral econômico blindado. Blind.

Os pés caminham no impasse dos dias da vida purgatória que mais parece inferno.
Só náo param porque não são sós.
Só não param porque o mundo não permite.

Não permite que parem nem que avancem.


Os olhos marejam ondas de açúcar que derretem na tempestade azeda do viver ...

Existir é um peso. 64Kg de peso sisífico no absurdo de existir. 64Kg de humilhação recheada de regalias. 64Kg de suor nada lucrativo.

Às vezes meio dia, 63Kg de fome.

63.700g de sol ardido e roupa húmida
pingando na sede da garganta fechada. Da boca chorosa que, toda noite, beija a mulher mais perfeita do mundo. E a toca sorrateira como os suspiros das encantadoras madrugadas antes da meia noite no quarto sujo.

E as nuvens oníricas
roem como traças
a impossibilidade
de se realizar
um desejo simples.

(Cadafalso cotidiano)

O sol me atravessando

Amorenando a janela

Um rór de ausência proposital-natural...

Cantos gregorianos enchendo de imensa

paz espiritual

o ritual de minha alma defumada

por Gregório.

Santa Joana, mulher

ouvindo vozes

que só poderiam ser do Deus

que a condenou

pela boca dos homens...

Eu teria morrido de coturnos

sem ir pra guerra.

Je suis le bataillon de (s)ombres

Eu sou o batalhão do grito em voz muda

Eu sou um batalhão de sussurros roucos femininos

(Em)Frágil corpo de moça

pedalando que nem o menino

que queria mudar o mundo

e agora vive em cima do muro

desmoronado de Berlin

com seu monociclo

perna-de-pau

fera sem domador

equilibrista aleijado

bailarina de perna quebrada

mulher barbada nua

sempre de nariz vermelho fosco

sendo passada pelas ruas

atuando ser indivíduo

sendo original

,comprando coisas que são "a minha cara".

...Olhando de auto o asfalto

noto tamanha a minha pequenez...

Só o consumo pode me amenizar...

Consumo de gastrogulofobia

Consumo orgíaco

Consumo artístico

Consumo pseudointelectualista

Consumo macumbeiro

Consumo rebelde-inspirador

Consumo ritualístico

Consumo mântricozemxamânico

Consumo ogan-na-pele

Consumo beatbossanova

Consumo Chico César Caetano Buarque de Hollanda

Consumo de notas não classificatórias

Consumo de notas sem escalas, bem vermelhinhas

Consumo do lance de dados de Beth Brait Alvim que

quando, se Deus quiser, virar bruxa...

Consumo do sangue que ferve pelo sol

da alma que habita essa pele desbotada-desabotoada

Consumo agramático de palavras

Consumo de muito etílico

Consumo pré-rodrigueano em Diadema

Consumo de ventos...

Consumo etéreo de mineira cética-perfeccionista ariana de Ossain

pra toda a vida...

Consumo de meu primeiro mestre,

velho tolo classe média,

matemáticofilosóficogramático

Cometeu suicídio aos poucos...

E o que estou vivendo, senão

uma destruição onde o fogo

me consome

em doses homeopáticas...

O sol amorena a janela

e me atravessa.

Montes Claros I

A língua submersa na falta d’água remedando

A interrupção do nada quebrantado

Cerveja frisando ininteligíveis injúrias racionais

A injúria da fantástica sucessão de dias belos...

Chove na terra do sol enquanto passo protetor.

Pele que sorri ao exalar

Hálito atmosférico

Longitude do asfalto que sussurra

A concisa rebeldia

Sem flor que brota de piche,

Sem pétalas declarando os malmequeres

Lá de longe por toda a parte;

O clandestino eterno do amor nos

Montes de cantos

Montes de beijos

Montes de sussurros sinfônicos em zelo

Montes Claros.

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Montes Claros II

O dia no fim da tarde começa.

Arde o sol tardio

Danço

E me visto de mulher

Natural

Vira complemento de l’amour

Sol na pele

Banho de música

Levanto a saia à alegria

Que me escapa na sucessão de dias belos...

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Montes Claros III

As estrelas de papel

que te dei quando cheguei

Voaram pro céu na minha partida.

Ida de eterno retorno

Eterno mar na sua pele de cachoeira

Línguas diferentes que se entrelaçam no mesmo país...

Nuvem de forma definida

Molha minha camisa

Me enxuga com o seu lençol

Para embalar os sonhos

Que escapam pela janela

Com meu cheiro

No incenso

Enchendo paradas e quilômetros

Fazendo do tempo que corre

Desconhecida cidade

Pisada sem caminhos

Na mais presente inércia futura

E as memórias passadas

Tornadas

Mortes Claras sem sacrifício

Sem crucifixo.